Cada pequena gota que poreja em seus olhos
é um rio, em deságue das fontes, do sentimento.
Um coração corroído, de amargor em seu, lamento...
É um misto, de pena de si mesma,
na degradação de todos os sentidos,
é a certeza de que, chorar,
é a única verdade, em seus gemidos...
É o que, se tem naquele momento.
Tudo que lhe acontece,
é pelos desacertos de sua alma
na condição de co-herdeira
do pecado original.
Ao lavar sua face, no amargo das frustrações,
esfacelada pelas desilusões.
Nos vencidos, caminhos,
mas, ao se ter amor
é ter o coração, tão doído!...
melhor seria não sentir o desamor,
neste viver, assim sofrido...
Em um mundo,
já, sem sentido...
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